1962 Marek Hłasko - Марек Хласко Miesiąc Matki Boskiej Było ich czterech i nie mieli w sumie osiemdziesięciu lat. Weszli do bramy domu, przeszli przez podwórze potrącając ludzi klęczących na ziemi i śpiewających litanię do Matki Boskiej Loretańskiej i weszli na schody oficyny; najpierw trzech, a potem czwarty, który szedł na ostatku i zdążył jeszcze zerwać gałązkę bzu z zakurzonego drzewa, a teraz wachlował nią swoją spoconą twarz. Szli powoli zerkając na nazwiska lokatorów, a na półpiętrze jeden z nich powiedział do chłopca z gałązką bzu: - Ty zostaniesz tutaj. - Tak - powiedział. - Będziesz uważać. Widzisz stąd całe podwórze. Jakby się coś przypętało, to wiesz, co masz robić. - Dobrze - powiedział. W jego głosie słychać było wyraźną ulgę, chociaż starał się to ukryć. Stanął przy oknie, oparł nogę na parapecie i patrzył na podwórze, na gipsową figurę Matki Boskiej i na głowy klęczących ludzi. Gałązkę rozgryzał teraz i czuł cierpką, gorzką zieleń; a potem odrzucił ją w dół i otarł spocone ręce o spodnie. Tamci trzej weszli na piętro, przystanęli przed drzwiami i jeden z nich zapukał. Stali teraz nieruchomo z rewolwerami w rękach i oddychali głośno, a potem stara kobieta otworzyła im drzwi. Ręce miała oplecione różańcem._ - Jest kto w domu? - zapytał jeden z nich. - Nie - powiedziała. - Niech pani wejdzie z powrotem. Poszli za nią i zamknęli drzwi. Przeszli przez korytarz otworzywszy drzwi do kuchni i do łazienki i weszli do pokoju. - Gdzie jest pani córka? - zapytał jeden z nich. Nie mógł mieć więcej jak osiemnaście lat, nie musiał się często golić; twarz jego była miękka i gładka. - Zeszła na dół do sklepu - powiedziała. - Przyjdzie niedługo. Poszła tylko po chleb. - Ładnie pani wychowała swoją córkę - powiedział. - Nikt nie wychowuje swoich dzieci - powiedziała. - Przekona się pan o tym, kiedy pan je będzie mieć. - Ostrzegaliśmy ją już raz - powiedział. - A teraz doczekała się. Wiedziała chyba, co ją czeka, nie? - Tak - powiedziała. Patrzyła na chłopaka, na butelkę, którą wyjął z kieszeni i postawił na stole; a potem odsunął ją od siebie, jakby mu nagle przeszkadzała. Przeszła powoli przez pokój i podeszła do okna, a wtedy jeden z nich skoczył i szarpnął ją za ramię. - Żadnych cudów - powiedział. - Tylko bez cudów. Pokazała mu ręce oplecione różańcem. - Pańska matka też się chyba modli w maju - powiedziała. - Niech pani nie mówi o mojej matce - powiedział. - Mój brat zginął w trzydziestym dziewiątym roku, a moja siostra nie pierdoli się z gestapowcami. Niech pani nie mówi o mojej matce. I proszę odejść od okna. - Daj jej się modlić - powiedział jeden z siedzących przy stole; siedzieli przy ciemnym, ciężkim stole nakrytym czystą, białą serwetą i wyglądali na chłopców, których rodzice znajomej dziewczyny zaprosili na herbatę i biszkopty. Rewolwer i pistolet leżące na stole nie przydawały im ani grozy, ani powagi. - Daj jej się modlić - powtórzył. - Proszę, niech się pani modli. - To okno wychodzi na podwórze - powiedział ten, który stał przy niej. - Lepiej niech sobie usiądzie przy stole. Cholera ich tam wie. - Niech pani klęknie przy oknie - powiedział chłopiec siedzący przy stole. - Tak będzie najlepiej. I nikt pani nie będzie przeszkadzać w modlitwie. Kobieta uklękła i modliła się teraz bezgłośnie poruszając ustami. Patrzyli na ziarna różańca przesypujące się pomiędzy jej palcami i tak samo brązowe jak jej stare ręce. - Musimy to zrobić? - zapytał szeptem jeden z nich; był rudy, piegowaty i wyglądał na starszego od tamtych dwóch; był bardzo mizerny i ubrany jak biedak. - Jak długo jesteś w konspiracji? - Półtora roku. - To za długo, żeby zadawać takie pytania. - Nie - powiedział. - Nie zrozumiałeś mnie. Można ją po prostu rąbnąć. Można by powiedzieć, że stawiała opór i to było konieczne. - Szkoda kuli dla tej kurwy. - To nie wchodzi w zakres walki zbrojnej. - Ale taki jest rozkaz. - Mimo to mam wątpliwości - powiedział rudy chłopiec. - Czy mówisz do mnie jak do dowódcy, czy jak do przyjaciela? - Dlaczego pytasz o to? - Czy mam zameldować o twoich wątpliwościach przy wykonywaniu rozkazu? - Nie - powiedział. - Nie mów o tym. Drzwi otworzyły się i do pokoju weszła dziewczyna. Wtedy ten stojący przy drzwiach wepchnął ją na środek i zatrzasnął drzwi. Siedzący przy stole podnieśli się; obaj byli szczupli, wątli i ich stare, ciasne marynarki czyniły ich jeszcze bardziej młodzieńczymi. - Proszę położyć torebkę na stole - powiedział jeden z nich. - Tak. Dobrze. - Otworzył torebkę i wyrzucił zawartość na stół. Wziął do ręki jej dokument. - Anna Hauswedell - powiedział. - Czy jest pani Volksdeutschem? - Nie. - Ma pani niemieckie nazwisko. - To przypadek. - Weźcie jej matkę do drugiego pokoju. - Nie ma drugiego pokoju. - Do kuchni. I zostań tam z nią. - Nie potrzeba - powiedziała stara. - Jest klucz. W kuchni nie ma okna. Możecie mnie zamknąć. Przeszła przez pokój i przystanęła obok córki na chwilę. - Więc teraz widzisz, że istnieje jednak sprawiedliwość - powiedziała. - To nie sprawiedliwość - powiedziała dziewczyna. - To dlatego, że nie jesteście jeszcze mężczyznami. Więc nie możecie tego zrozumieć. Nie jesteście jeszcze nawet podobni do mężczyzn. - Oparła się ciężko o stół, a wtedy butelka przewróciła się i rudy chłopiec złapał ją w ostatniej chwili. - Mamo - powiedziała dziewczyna. - Pocałuj mnie. - Nie - powiedziała stara. - Przecież widzisz, co oni ze mną zrobią. Pocałuj mnie. - Nie - powtórzyła stara. Stojący przy drzwiach wepchnął ją do kuchni i przekręcił klucz. - Chcę się pomodlić - powiedziała dziewczyna. - Nie potrzebujesz się modlić. Nie zabijemy cię. Będziesz mogła się później modlić, ile tylko chcesz. - Co chcecie zrobić? - zapytała i teraz po raz pierwszy usłyszeli w jej głosie strach. - Zgolili ci głowę przed czterema miesiącami, prawda? I ostrzegano cię. Powiedzieli ci, żebyś z nim skończyła - powiedział chłopiec bez zarostu. Podszedł do niej i zerwał z jej głowy chustkę; włosy Jej były jasne, krótkie; wyglądała teraz bardziej na chłopca i jeszcze młodziej. - Dlaczego nie skończyłaś z nim? - zapytał. - Nie mogłam z nim skończyć - powiedziała. Znów oparła się o stół. - Kocham go. - Niemca? - No i co z tego? Czy brałam od niego pieniądze? Czy dał mi kiedy cokolwiek? Czy zaszkodziłam komu? Dlaczego nie zabijacie ludzi, którzy handlują z Niemcami? Choćby tych, którzy sprzedają im papierosy czy wódkę. - I nie przeszkadzało ci, że ten człowiek jest Niemcem? Nie pomyślałaś o tym, że tacy jak on zabijają codziennie takich jak my? - Nie brałam nic od tego człowieka - powtórzyła. - I nie powiedziałam nigdy nic złego na nikogo. Nie mogę na to nic poradzić, że zakochałam się akurat w Niemcu. - Każdy człowiek może wybierać. - Nie - powiedziała. - Na szczęście jest inaczej. - Nie róbmy tego — powiedział rudy chłopiec. - Skończmy z nią inaczej. Podszedł do okna; ludzie klęczący na podwórzu śpiewali teraz: „Wieżo z Kości Słoniowej...” Patrzył na gipsowy posąg Matki Zbawiciela i na aureolę z drutu okalającą Jej głowę; drut był sczerniały, deszcze zmyły z niego złotą farbę. Potem spojrzał na ścianę, na kalendarz i zerwał z niego kartkę z datą siódmego maja tysiąc dziewięćset czterdziestego roku. Odwrócił się. - Pospieszcie się - powiedział. - Ta litania zaraz się skończy. Będzie słychać jej wrzask. - Co chcecie zrobić? - powtórzyła dziewczyna. - Zastrzel ją po prostu - powiedział rudy chłopiec. - Na litość Boską, zabij ją albo ja to zrobię. - Ja jestem dowódcą grupy - powiedział chłopiec o gładkiej twarzy, a jego policzki poróżowiały nagle. - Ja jestem odpowiedzialny za wykonanie rozkazu. Jeśli będę potrzebował twojej rady - poproszę o nią. - To pospieszcie się, do cholery - powiedział rudy chłopiec. - Róbcie to teraz, kiedy oni jeszcze śpiewają. Znów podszedł do okna i zamknął je; słyszeli teraz ich błagalny śpiew wznoszący się ku nim jak fala, jak woda. Widział w oknie odbicie; był brzydki, zagłodzony; krótkie rękawy marynarki nie kryły jego grubych, czerwonych przegubów. - Rozbieraj się - powiedział do dziewczyny ten, który był dowódcą. - Do naga. - To dlatego, że nie jesteście jeszcze mężczyznami powiedziała. - To dlatego, że nic jeszcze nie rozumiecie. Ściągnęła z siebie rzeczy i ciskała je na ziemię, a oni patrzyli na jej brązowe, twarde ciało i na ciemny trójkąt włosów. - To dlatego, że nic jeszcze nie rozumiecie i że nawet nie wiecie, jak to jest, kiedy kocha się mężczyznę, i wtedy ważne jest tylko to, że on jest mężczyzną, tylko mężczyzną. I nie mundur, który on nosi. Ale wy jesteście tylko dziećmi, którym dano się pobawić bronią, zanim zginą. I nie możecie wiedzieć o tym, że teraz, w czasie wojny miłość Jest więcej warta niż kiedy indziej. Każda miłość. - Kładź się. Położyła się na łóżku, a wtedy usiedli na niej okrakiem; jeden na piersiach, a drugi rozkraczył jej nogi i patrzył na jej śniady, twardy brzuch pokrywający się kroplami potu i unoszony drgającymi mięśniami. Ten, który stał nad nią z pistoletem, podał mu butelkę ze stołu, a wtedy rudy chłopiec wbił ją między nogi dziewczyny; nie mógł tego zrobić od pierwszego razu — jej młody, twardy brzuch stawiał opór, a jego ręce były mokre od potu. Ukląkł między jej nogami i wbił butelkę kolanem, a potem rozbił ją lufą rewolweru. Wstał; otarł o kołdrę swoje ręce lepkie od krwi i potu. - Teraz już nie będziesz więcej chcieć niemieckich mężczyzn - powiedział. Popatrzył na jej twarz; była zalana krwią. - To się podobno zdarza z dziewicami - powiedział. - Krew z nosa. Mój brat mi to mówił. - Nie martw się o nią. Ta nie była dziewicą. Wyszli do korytarza. Otworzyli drzwi od kuchni i cofnęli się gwałtownie. Matka dziewczyny wisiała na rurze gazowej; musiało stać się to przed chwilą, gdyż różaniec, którym oplecione były jej ręce, kołysał się jeszcze. - Trzeba by zawołać lekarza - powiedział ten, który był dowódcą. - A tego nie możemy zrobić. Wyszli na schody zamknąwszy cicho drzwi. Czekający przy oknie klatki schodowej odwrócił się i podał im teczkę. Włożyli do niej broń. - Ty pójdziesz pierwszy. - Tak - powiedział. Zeszli w dół; na podwórku zdjęli czapki i wolno przeszli między klęczącymi. Rudy chłopiec odwrócił się raz jeszcze; spojrzał na gipsową, słodką twarz Matki Zbawiciela i na wiązkę zwiędłych kwiatów leżących u Jej stóp - białych prawie tak jak i płaszcz Jej chwały, z którego schodziła już farba. Ludzie znów śpiewali: “Orędowniczko Nasza, Wieżo z Kości Słoniowej, zmiłuj się nad nami”. - Ciekawe, czy po wojnie ludzie będą też się tak modlić - powiedział. - Maj zawsze w Polsce był miesiącem Matki Boskiej. - Ja wiem - powiedział. - Ale ciekaw jestem, czy po wojnie też będą się tak modlić. Kiedy nie będzie już strachu i nieszczęścia. - Ci, którzy przeżyją wojnę, zobaczą. Idziemy. Ty wyjdziesz pierwszy, potem ja, potem ty. Cześć! Raz jeszcze się odwrócił i raz jeszcze spojrzał na słodką, bolesną twarz Matki Boskiej. Było mu gorąco: musiał rozpiąć koszulę i marynarkę. Myślał o dziewczynie; o jej twardym, ciemnym ciele; o jej krótkich włosach, które czyniły ją podobną do chłopca, i myślał o tym, że nie wydała ani jednego jęku, i jeszcze o tym, że dojrzał w jej twarzy coś, co widział przedtem tylko na gipsowych, pozłacanych posągach Matki Zbawiciela. - Nie chcę przeżyć tej wojny - powiedział głośno do siebie. - Bo zawsze kiedy będę się modlić, będę myśleć o tamtej. I one zawsze będą dla mnie wyglądać jednakowo. Index   www.pseudology.org